Det grusomme paradoks ved skønhed i en krigshærget ørken

Ørkenen var for smuk til krig. Den tidlige sol udgød guld over Syriens endeløse sand, kastede lange skygger fra de knuste sten og rustede rester af et liv, der engang levede i fred. Vinden kørte mildt - som om den var i sorg - og svevede gennem dale af støv og knogler og hviskede vuggesange til de døde. Fra afstand lignede det et maleri: Et stille land, der trækker vejret i stilhed, uden at vide om den vold, der var. Men skønhed er en grusom forklædning. Uden varsel brød stilheden op. En skarp revning rev gennem luften - så en anden, og en anden. - Skydning. - For tæt. Amir faldt instinktivt til jorden, sandet var varmt på hans hud. Hans fingre krøllede sig om sin AK-47, mens muskelminnen overtog. Han tænkte ikke. Han reagerede. Der fulgte skrig - korte, guturale, der blev stillet af kugler. Hans enhed blev overfaldet. Et sted fra den nordlige højder - en snigskytter, eller endnu værre, en omringelse. "RÆD!" råbte en af stemmerne, men man kunne ikke se hvor man skulle hen.