Kauneuden julma paradoksi sodan raastamassa autiomaassa

Aavikko oli liian kaunis sodalle. Aamulla aurinko kaatoi kultaa Syyrian loputtomille hiekkalähteille. Se heitti pitkiä varjoja rikkinöistä kivistä ja ruosteista, jotka olivat kerran rauhassa. Tuuli liikkui lempeästi - kuin surussa - pyyhkäisemällä läpi tomun ja luiden laakson, kuiskaamassa nukutuslauluja kuolleille. Se näytti maalaukselta Hiljainen maa hengittää hiljaisuudessa, tietämättä väkivallasta. Mutta kauneus on julma naamio. Ilman varoitusta hiljaisuus murtui. Ilmassa puhkesi jyrkkä halkeama - sitten toinen ja toinen. Ammuskelua. Liian lähellä. Amir putosi maahan vaistomaisesti, hiekka kuumaa hänen ihonsa. Sormet kiemurtelivat AK-47:n ympärille. Hän ei ajatellut. Hän reagoi. Seurasivat huudot, lyhyet, kuulat hiljentäneet. Hänen yksikköönsä hyökättiin väijytykseen. Jostain pohjoisjyrkän luotaja tai pahempi piiritys. "MENÄ!" yksi ääni huusi, mutta suunnan ei ollut selvä.