Det grusomme paradokset ved skjønnhet i en krigsrammet ørken

Ørkenen var for vakker til krig. Den tidlige solen strødde gull over de uendelige sandene i Syria, kastet lange skygger fra de knuste steinene og rustne restene av et liv som levde i fred. Vinden beveget seg mildt - som om det var sorg - sveipende gjennom daler av støv og hvisket sovesanger til de døde. Fra en avstand, så det ut som et maleri: Et stille land puster i stillhet, uvitende om volden den vugge. Men skjønnhet er en grusom forklædning. Uten varsel, ble stillheten brutt. En skarp sprekk revet seg gjennom luften - så en annen. Skyting. For nært. Amir falt til bakken instinktivt, sanden varmet mot huden. Fingrene krøllet seg rundt AK-47-en hans mens muskelminnen tok over. Han tenkte ikke. Han reagerte. Det fulgte skrik - korte, guturale, som ble stillet av kuler. Hans enhet ble overfalt. Et sted fra den nordlige bakken - en snigskytter, eller verre, en omringelse. "RÅ!" ropte en av røstene, men jeg mistet retningen i kaos.